Herencias

Mucho más allá de una tierra, de una propiedad, de una joya o de un dinero, hay herencias que nos marcan de por vida. La genética y los hilos que nos unen con los que nos vieron nacer no se pueden comprar.

Esta noche os escribo desde el sillón de un hospital madrileño donde mi única abuela que me queda con vida, la madre de mi madre, se recupera como un miura de una rotura de húmero. Me ha tocado relevo. Y aquí estoy, a ratos de charla mientras Madrid duerme, a ratos en silencio, descubriendo herencias.

Herencia es que yo me mueva, hable y me ría como mi madre y que mi abuela me lo recuerde. Herencia es que tenga las manos de mi padre, la altura de mis abuelos maternos o el ingenio de los paternos. Herencia es que cuando oigo el murmullo de un río recuerde a mi abuelo Félix pescando truchas en el río Gállego. Herencia es que mi madre se materialice cuando abro un armario y su olor, años después de irse, siga inundándolo todo. Herencia es ver cómo mi hermana peina a mi abuela con los mismos moños de diva que ella se hacía desde que recuerda mi memoria.

Herencia es que mi abuela me dicte esta noche la receta del ajoarriero que sólo ella y mi madre han sabido bordar en nuestras mesas familiares. Herencia es que recordemos juntos el perfume de esas rosas y esos lilos que había en el jardín de mis abuelos en el pirineo aragonés y que si cierro los ojos y respiro, el hospital desaparezca para llevarme de un golpe a aquel paraíso ordenado y escalonado donde las flores escondían secretos de infancia.

Me he dado cuenta de lo inmenso que es que pequeñas cosas, aislados detalles, hayan ido forjando mi felicidad. Lo demás, lo que el dinero compra, poco importa.

PD. No des ideas Mercedes que aquí enseguida se sacan una ley de la manga. No seguirás de puente Perséfone ¿No? Gracias Susana por lo de bucanero roba corazones pero ya ves que Pablo aprovecha la mínima para recordar sus pastelillos industriales infantiles. Mercedes te sale la vena madre por todos los poros. Laura si Mercedes, Perséfone y Pablo L son los tres Mosqueteros nos falta un D´Artagnan. ¿Qué tal por Bilbao Mumu? Kenia estás perdida estos días, me alegro de que vaya bien tu padre. No hay islas sin piratas Galletha, a veces hasta el exceso. No era Ibiza la foto Pinocho aunque sé bien de esas aguas que citas. Que no falte nunca la ironía FranJa. ¿Tú también con gripe Quique? Ya sabes mi opinión sobre la Ministra de Cultura rafa, como buen oyente que eres, no me hagas romper la magia de este blog con semejante saco.

NueveVidas gracias a vosotros por invitarme a compartir vuestros momentos. Sé que todo fue bien y me alegro. ¿Y qué tipo de pirata eres Juliky? que no me entero. Llegó tan apretado el abrazo VELVETINA que se ha cosido a la piel sin remedio.

Pablo L hasta enfermo te acuerdas del blogger y me imploras. ¿No sabes vivir sin mí? Te mando la rosa que pediste para tu almohada, las letras de un libro secreto y un  abrazo de mi tamaño. Yasmninatrapecista y Yo seguro que también te lo mandan aunque callen.

PD2. A mi abuela y a mi padre, que acaba de cumplir años y sin el que yo no sería nada de lo que hoy soy. Estas letras de hoy hablan de ellos, de mi madre, y de tantos momentos que forman la mejor herencia de la vida: el AMOR y la MEMORIA.